Ya ha empezado la Eurocopa de Austria y Suiza -o de Suiza y Austria-. Nosotros, fieles a nuestro estilo, somos del último grupo. “Pa’ qué vamos a ir antes!” imagino dijo Aragonés, castellano de destape, tapa y tapete; de los de siempre vaya; tanto es así que incluso también es de los viejos verdes que se pimplan vasos de sol y sombra como quien desayuna zumo de naranja.
Pero el caso es que mañana juega España, osea, jugamos; osea, ¿sufrimos?. Los dos últimos partidos me han dejado un regusto en la boca a mierda, todo hay que decirlo, y en el partido ante Estados Unidos ya estaba con la cuchilla de afeitar a 2 mm de mi muñeca porque no podía más, pero aquí estamos una vez más sabiendo -¡por descontado!- que vamos a ganar la Eurocopa. En España resulta curioso ver como cada dos años nos metemos una ostia igual o similar a la anterior y, aun así, somos capaces de llegar el bienio después y pelillos a la mar, ¡qué carallo!. Ojo, yo soy de lo que dicen que vamos a ganar seguro, sino menuda poca gracia ver los partidos de España y confío en los pitufines del medio del campo primero por solidaridad -mi estatura ronda la suya- y, segundo, porque para que juegue Raúl García por ejemplo, mejor enanitos; Maradona no es Gasol, Messi no es Sabonis….pero lo que sí echo de menos es un delantero alto Moriente style y un tuerce-botas -que no Raúl García, me acuerdo más de un tal Albelda pero claro…el holandés herrante lo desterró de Valencia y así no se puede-. Ojo, sin ser raulista, le echo de menos y más ojo, sin ser marica, también echo de menos a Guti, sobre todo para esos momento en que estemos atascados -casi siempre-. Si jugásemos a balonmano nos pitarían pasivo cada dos por tres.
Echo de más a Sergio García, ¿qué hace en la Selección el jugador de golf? y si resulta que es el delantero del Zaragoza o equipo-que-baja-a-segunda-por-flipados-gastando-dinero-como-Calderón (preferiría casi al golfista que gana un torneo cada 4 años) mejor llevar a Salva, que por lo menos siente a España y llenaría el hueco de Raúl escuchando el himno al estilo cuello dislocado. Por cierto, ¿qué hace Marchena todavía en la Selección? es urgente que Iker Jiménez solucione este enigma o que un oncólogo extirpe tal tumor del tamaño de los cojones del caballo de Espartero.
Seguimos con la línea, ¡Cesc en el banquillo! sólo recuerdo tamaño sacrilegio cuando Valerón también veía los partidos de España desde el banquillo. Parece que vamos por el mundo diciendo “¡Eh! mirad, salimos dejando al mejor en el banquillo, ¡me sobra el dinero! (tono de Matías el aparca-coches)”; quien sabe, pero es posible que el día que pongamos a los mejores ganemos; aunque es sólo hipotético porque el verdadero estilo de España es el del gran Clemente y sus 10 defensas más Salinas -¡encima le mete 7 a Bulgaria! menudo ultraje al estilo-.
Me estoy poniendo muy negatiFo, y esto no puede ser porque vamos a ganar la Eurocopa aun sin creerme que Torres sea el mejor delantero de Europa (¿cómo era?: de tres partidos que jugamos seguro, es seguro que en uno Torres se saldrá y también es seguro que en otro pasará totalmente desapercibido…es su estilo). Me da por confiar en Villa que le veo más vena de killer, más ansia y, que leches, le veo el mejor delantero que tenemos (modo subjetivo en línea). Y Güiza pues eso, es un paleto de pueblo, pero resulta que mete goles así que ala, a darle. Mañana contra la URSS, luego contra Ibrahimovic más 10 (veremos a la mujer del sueco del depor que está que se rompe) y, para terminar, contra los campeones de Europa (si los helenos pudieron, no tengo explicación racional para que España no pueda también).
¡Así que venga celtíberos! aun teniendo en contra a Aragonés, Marchena, Juanito y algún cojo más (menos mal que Pernía no está) seremos campeones porque a nosotros los cruces difíciles que dicen vamos a tener nos la trae floja; si aguantamos más que Asterix a los romanos en Numancia, si le ganamos a Napoleón una guerra, si le jodimos la vida a Inglaterra en Cartagena de Indias con 4 barcos de playmobil y si Juan de Austria colgó la cabeza del jefe enemigo turco en un mástil de barco…no nos van a ganar cuatro metrosexuales mal peinados -y los que sean verdaderos machos foráneos, no lo son más que Camacho-. Camino a Viena y nada de turismo, de conquista imperial. ¡Y cierra, España! rá-rá-rá.
